Em vermelho sangue, escuro e grosso.
O pulmão encarregou-se de o expelir, deixando a nú todas as fragilidades que não seriam imediatamente visíveis num corpo de um jovem adulto. A constante dor, de tão habitual que era, tinha-se diluído como sua parte integrante.
Suspirou tão fundo como lhe era permitido pela respiração artificial. Sentou-se na cama e olhou a maquinaria que o matava lentamente ao fazê-lo sobreviver.
Fechou os olhos. Viu a surpresa no rosto do homem que estava na estrada a olhar para a janela do primeiro andar, mesmo no momento em que lhe bateu com a moto. Não percebeu o que tinha acontecido. Aliás, o que percebeu era demasiado fantasioso para ser real. Só podia estar a dar em doido. Só podia. E por causa da sua insanidade, tinha morto um homem. À dor do físico, sobrepunha-se agora esse amargo revolto que lhe percorria o seu corpo, esse fel que fazia parte do seu sangue, escuro e grosso. Nunca iria viver em paz.
Abriu os olhos.
Procurou o tubo plástico que respirava por ele, atravessando a garganta.
Retirou-o e sufocou. Durante 3 minutos sofreu como achou que devia sofrer, o que era justo sofrer. Sentiu a dor no peito como nunca a tinha sentido antes, viva. Morreu de consciência pesada.
talvez por isso tenhas sido o fantasma da família. a tua presença sempre foi a mais forte dentro daquele casarão que ainda penso como nosso, apesar de nunca ter sido propriedade nossa. talvez me tenhas marcado por teres desperdiçado a tua vida agarrado um inútil sentimento de culpa, ou pela tua história só me ter sido contada aos bocados durante a minha vida. por já ter passado a tua idade e ainda sentir que és uma alma velha que perdura enquanto houver a tua memória, mesmo que nunca te tenha conhecido. talvez porque perceba o teu último suspiro e também precise de uma desculpa.
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